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"Ma, oh Parigi, chi non ha mai ammirato i tuoi cupi paesaggi, i tuoi squarci di luce, i tuoi vicoli ciechi profondi e silenziosi, chi non ha udito il tuo mormorio tra mezzanotte e le due del mattino, non conosce ancora nulla della tua vera poesia, nè dei tuoi strani grandi contrasti. C'è un piccolo numero di amatori, di persone che non camminano mai con la mente altrove, che assaporano la loro Parigi, che ne possiedono così bene la fisionomia da vedere un neo, una bollicina, un arrossamento.
Per gli altri, Parigi è sempre quella mostruosa meraviglia, sorprendente agglomerato di movimenti, di macchine e di pensieri, la città dai centomila romanzi, la testa del mondo. Ma per costoro, Parigi è triste o gaia, laida o bella, viva o morta; per essi Parigi è una creatura; ciascun uomo, ogni settore di casa è un lobo del tessuto cellulare di questa gran cortigiana di cui conoscono perfettamente la testa, il cuore e il carattere capriccioso. E così costoro sono gli amanti di Parigi: alzano il naso nel tal angolo di strada, sicuri di trovarvi il quadrante di un orologio, dicono ad un amico che ha la tabeccheria vuota "prendi per quel passaggio, c'è una tabaccheria, a sinistra, vicino ad un pasticciere che ha una bella moglie". Viaggiare per Parigi è per questi poeti un lusso costoso".
(Honorè De Balzac)

Ritorno da una settimana a Parigi, quale foto può meglio rappresentarla se non questa di Bresson ? Uhm, qui è decisamente piccola, è sola un assaggio ma se vi capita di vedere l'originale non potrete non sentire una fitta all'altezza del cuore.

Finchè ancora tempo,mio amore
e prima che bruci Parigi
finchè ancora tempo, mio amore
finchè il mio cuore è sul suo ramo
vorrei una notte di maggio
una di queste notti
sul lungosenna Voltaire
baciarti sulla bocca
e andando poi a Notre-Dame
contempleremmo il suo rosone
e a un tratto serrandoti a me
di gioia paura stupore
piangeresti silenziosamente
e le stelle piangerebbero
mischiate alla pioggia fine.

Finchè ancora tempo, mio amore
e prima che bruci Parigi
finchè ancora tempo, mio amore
finchè il mio cuore è sul suo ramo
in questa notte di maggio sul lungosenna
sotto i salici, mia rosa, con te
sotto i salici piangenti molli di pioggia
ti direi due parole le più ripetute a Parigi
le più ripetute, le più sincere
scoppierei di felicità
fischietterei una canzone
e crederemmo negli uomini.

In alto, le case di pietra
senza incavi nè gobbe
appiccicate
coi loro muri al chiar di luna
e le loro finestre diritte che dormono in piedi
e sulla riva di fronte il Louvre
illuminato dai proiettori
illuminato da noi due
il nostro splendido palazzo
di cristallo.

Finchè ancora tempo, mio amore
e prima che bruci Parigi
finchè ancora tempo, mio amore
finchè il mio cuore è sul suo ramo
in questa notte di maggio, lungo la Senna, nei depositi
ci siederemmo sui barili rossi
di fronte al fiume scuro nella notte
per salutare la chiatta dalla cabina gialla che passa
- verso il Belgio o verso l'Olanda? -
davanti alla cabina una donna
con un grembiule bianco
sorride dolcemente.

Finchè ancora tempo, mio amore
e prima che bruci Parigi
finchè ancora tempo, mio amore.

(Prima che bruci Parigi - N. Hikmet)

 

Vivo attimi fugaci,
imbroglio minuti
dal sapore di grigia quotidianità,
passeggio, sognante,
lungo i sentieri delle fate
non ho che una matita
e un foglio di taccuino.